São rostos e mais rostos
Uns amenos, outros rudes
Etnias, estilos, povos, todos diferentes
Mas espantosamente parecidos
Olhares preocupados e nervosos
Olhares cerrados e perdidos
Apressados, correndo, fugindo
Todos parecem ansiosos
Será que pelo mesmo motivo?
Será que todos buscam o mesmo?
Se sim, o que seria isso?
Eu deveria buscar também?
Já são cinco estações e nada ainda
Nenhuma resposta e logo, serei eu
O ansioso, apressado, fugitivo
Mas a minha estação se aproxima
Já nem lembro o que antes dizia
Um bela moça roubou-me as palavras
Ela se foi antes de mim
Não a verei nunca mais, ou sim
Quem sabe não seja ela meu motivo
A moça da Glória
Que cruzou meu destino.
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